Racconti

E' stata in vacanza a Sharm-el-sheikh. Con la nonna, di 77 anni. E già potrebbe tessere una storia, che certo racconterà a Qualcuno. Leggera, sorvola da tempo ormai gli androni, scompare, riappare, porta dopo porta, edificio dopo edificio, facendo capolino dal reticolo di collaborazioni, consulenze e contratti a termine, linfa anche lei di un mondo sofferente di routine.

Trasloco. Casa nuova, nuovi muri, nuovi odori: estranei, di legno bruciato, di nicotina, di panni abbandonati. Di umani umori. Muri bianchi ormai opachi, colorati di nerofumo, di rosso, di grigie ragnatele, di schizzi spessi di bianco lì, tra il pavimento e la coltellata. Muri polverosi di chi lasciava la casa dietro di sé.

E buchi, buchi irregolari di trapano, un po' obliqui, un po' ovali, piccoli crateri di chiodi, screpolature, anfratti d'intonaco anch'essi tana, ricovero, alcova d'insetti.

Trasloco, casa nuova: nuovi odori: i miei.

Sabato, affollato nei primi raggi primaverili. Gambe braccia gonne corte e vociare insistente si fendono al passaggio di un pastrano chiuso intorno al fastidio. Misantropia? Malessere? Oppure semplice differenza di fondo tra la folla indistinguibile di bomber barbour minigonne e tacchi deformi, parto di designer caserecci o negligenti copisti?